Artículo de Pascual Serrano

VER Y/O BAJAR

Duermo en la ondulación de tu cuerpo.
Besándote despierto y besándote duermo.
Sueño con el mar desnudo de tu piel.
Desnuda duermo para tenerte en mí desnudo.
Te visto con el calor de mis labios
y mi tibia boca te desviste.
Mis ojos brillan como el viento
que sostiene a los pájaros
que hoy por ti se desgajan.
Con frescura de campo mis labios muerdes,
a la orilla de un río sofocas mis calores.
Tu fuego cultiva gardenias en mis muslos
y salvaje te ofrezco mis senos
para en ellos colmes tus delirios.
Calor de mi cuerpo develan tus manos,
mis ondas tu espuma dibujan
para trastocar mi flor con tus besos.
En tu espada de hierro vivo
y como mariposa de tu hechizo
palpitante
al fuego vuelo.
Siento los dedos de tu estruendosa lengua
mi vientre saturado de rocío.
Y entonces te beso.
Te beso y te digo amor
con el entrecortado respirar de mi pecho.

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Poemarios completos de Lina Zerón

Él susurró que lo mejor sería

no enamorarse,


ella no le llevó la contraria,


para qué si se sabía vencida.


Ante todo se dejó acariciar


por sus manos manchadas de ternura.


Eso sí,


no se enamoró de sus manos.


Más tarde no impidió que sus labios


muy lentos la abrasaran,


pero tuvo cuidado,


no se enamoró de sus labios,


y aunque tampoco se opuso a que su lengua


la hiriera sin remedio,


no se enamoró de su lengua


ni de sus ojos ni de su voz


ni de la palidez que le subía a la cara


entre los besos,


esa palidez que a ella más y más la arañaba.


Pero tuvo cuidado y no se enamoró.


No, no se enamoró.


Para qué si se sabía vencida.


Una y otra vez volvieron a encontrarse.


Sin amor.


Eso sí,


felices como niños.

Louvre Art Gallery 1

Tú de la aurora el esplendor sereno,

bella rosa, gentil aparecías


y en alas de los céfiros mecías


tu puro cáliz, de belleza lleno.


Soberbia alzando tu purpúreo seno


ante las otras flores sonreías;


que señora de todas, ser creías


y prez y ornato del pensil ameno.


Más ya burlando tu arrogancia fiera


roba el tiempo la gala y los colores


de que altiva pudiste hacer alarde:


Llora perdida tu beldad primera,


que ésa es la triste suerte de las flores,


y nunca llega por desgracia tarde.

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